Libros de la semana - Literatura

Al final, cuando alguna vez toque hablar en serio, seguramente habrá que concluir que no hay literatura superior a esa en la que aparentemente no sucede nada y en la que sin embargo, agazapadas, palpitan cosas tremendas. Los franceses han sabido hacer eso bien, sobre todo en el cine, y la verdad es que lo que consigue Pierre Bost en las setenta páginas de Un domingo en el campo es, en ese sentido, casi sobrenatural dentro de su cotidianeidad extrema, de su aparente paz. La crónica de la rutina dominical de un viejo pintor viudo, visitado como cada semana por su atareado, cariñoso y responsable hijo (con su propia familia a cuestas) y, más sorprendentemente, la irrupción de su hija soltera, aturullada y emprendedora, va tejiendo sin grandes secretos ni sobresaltos una narración elegante, inteligente y cómoda que sin embargo estalla en su doble final: uno es tan sereno y plácido como toda la narración, y el otro, cinco líneas más abajo, es verdaderamente impactante, casi brutal, como en realidad lo ha sido (lo comprendemos definitivamente ahora) toda la narración…
Un narrador sabio y veterano (“Los problemas se resuelven pronto; la pena es tener que plantearlos”) y episódicamente irónico (“Marie-Thérèse tenía prácticamente todas las virtudes, pero muy escondidas”) va asistiendo a los sucesos más o menos banales de ese domingo con la mirada del personaje que ocupe en cada momento su atención, proyectando sus sentimientos, sus inquietudes o sus intereses. El protagonista, y por tanto la perspectiva central, es el señor Ladmiral, en el crepúsculo de una vida consagrada al arte figurativo y más o menos realista en unos años en los que ya explotaban y triunfaban otras vanguardias, algo que él supo vivir con calma y encajar con deportividad, pues siempre tuvo su público y su prestigio y hasta su Legión de Honor. Pero ha llegado el tiempo del balance, y los domingos toca pensar en esos visitantes a los que él mismo engendró, deseando estar creando sus dos principales obras maestras : “A los hijos les cuesta tanto aceptar aquello que les fastidia de sus padres que nunca entienden que los padres deben hacer un esfuerzo aún mayor”.
No se nos ocurre ninguna excusa aceptable para no leer esta brevísima nouvelle de 1945, tan superior a la narrativa breve que después han practicado tantos de sus compatriotas, muchos de los cuales sí caen en lo trivial, lo puramente anecdótico, lo superficial, lo insignificante. Pierre Bost, ayudado ahora por la traducción de Regina López Muñoz, consigue condensar en poquísimas páginas toda una teoría de la familia que otros no conseguiríamos expresar o sugerir ni en toda una nueva “comedia humana”, y lo hace no exactamente con economía de recursos (pues las habilidades literarias destellan por todos lados) sino por la gestión de los mismos, como quien siembra discretamente un campo y se sienta a comprobar cómo el lector acierta a cosecharlo por completo, sin olvidar ni uno solo de los muchos frutos plantados allí. No lo parece pero esta novelita es una fiesta, sin disfraces pero llena de regalos.

Reclusa:
1. Adj. Fem. Encarcelada o presa.
2. Tipo de araña conocida con el nombre en latín de Loxosceles rufescens.
Recientemente ha regresado a las librerías la escritora francesa Fred Vargas. Y en esta ocasión lo ha hecho para hablarnos de la reclusa, una araña venenosa pero también una práctica religiosa más propia de la Edad Media. Todo ello entretejido con una historia de abusos, traiciones y venganzas que sólo la capacidad intuitiva y tranquila de un comisario como Adamsberg puede dilucidar.
Con Cuando sale la reclusa Vargas retoma la historia de Adamsberg donde la dejamos en la anterior entrega. El comisario, recién llegado de una estancia en Islandia, donde se desarrolló una parte de Tiempos de hielo, se incorporará a su trabajo para investigar un delito sin mayor importancia que le llevará a descubrir una serie de noticias inusuales sobre ataques mortales de una introvertida araña. La trama principal se ve acompañada de subtramas que se desarrollan en el seno de la brigada y que son un reflejo de los problemas y de las relaciones sociales. A raíz de estas situaciones se va a desarrollar una obra de gran calidad literaria que va más allá de la novela negra que es habitual encontrar en librerías. Cuando sale la reclusa afianza a Fred Vargas como una de las autoras más destacadas del panorama literario mundial, y es la demostración definitiva de que la autora es capaz de superarse obra tras obra. Sólo el futuro sabe los grandes libros que nos quedan por leer y que saldrán de su pluma.
No hay duda de que es, sin duda, merecedora del premio Princesa de Asturias de las Letras. Un premio que también demuestra el excepcional trabajo que han realizado sus editores y que reconoce a la novela negra el lugar que merece.
Por todo esto, para nosotros es una de las autoras más recomendables desde que editó su primera novela hasta hoy, y por ello no nos hemos cansado nunca de difundir su trabajo.
Librería Ícaro (Segovia)

La escritora madrileña Amelia Pérez de Villar acaba de publicar Mi vida sin microondas, una novela magnífica impregnada de vida cotidiana, con un ritmo narrativo que sólo tienen las historias que no te permiten soltar el libro hasta la última línea.
Clara es una mujer honesta que decidió casarse por amor y su vida ha girado en torno a su familia, dejando de lado sus sueños y adaptándose a las necesidades de los suyos; sus dos hijos son el epicentro, y su madre el bastión en el que se apoya. Una mujer que niega su realidad, que se engaña para no ver lo que tiene ante sí. Su matrimonio se rompe, todo salta por los aires cuando en un momento crucial abre los ojos y se enfrenta a la verdad, su marido es infiel y su vida es una gran mentira. En la novela la mayoría de los personajes masculinos aparecen como meras sombras que habitan esta realidad compleja.
La libertad y la mentira la acompañan en su mudanza. Empieza la historia de una búsqueda, la lucha de una mujer sola por encontrarse a sí misma en una sociedad que no se lo pone nada fácil, y que trata de abrirse camino curándose las heridas al mismo tiempo. Un cambio de casa, una radiografía costumbrista de un barrio, sus tiendas y sus gentes y, por encima de todo, la adaptación de Clara a sus nuevas necesidades básicas, sin recursos económicos y ¡sin microondas! La realidad y el deseo, la libertad y sus consecuencias. Su conciencia y, con ella, la verdad vienen dadas a través de una voz que le hace volver siempre a la realidad: esa voz la representa una amiga sincera. La amistad es muy importante en la búsqueda de sí misma, tan perdida que no sabe ya quién es. En el fondo nada ni nadie es inocente, todos tenemos secretos y casi nadie tiene el valor de vivir su vida como le gustaría hacerlo.
Pilar Eusamio Zambrana, Librería Los Editores (Madrid)

Acabo de terminar de leer Noche, de Bernard Minier, y me ha encantado. Me parece un libro que se puede recomendar sin ningún tipo de dudas a cualquier persona que busque un buen thriller policiaco.
Yo conocía a Minier por No apagues la luz, la anterior novela protagonizada por Martin Servaz, y Noche es ya la cuarta novela de este personaje, pero eso no importa demasiado porque son bastante independientes, y ésta es una maravilla desde el primer capítulo, en un tren nocturno en Noruega, hasta el último, en la idílica Hallstat austriaca. Se mantiene el ritmo, el misterio y la intriga durante toda la novela.
Julian Hirtman es un psicópata con el que se enfrentó Servaz en anteriores novelas (insisto en que no hace falta conocerlo: todos vimos Titanic sabiendo que se hundía el barco, así que si lees esta novela luego puedes resolver el puzle de las anteriores, que lamentablemente están agotadas ahora, aunque conozcas el final… de momento). Aquí Hirtman comienza a dejar pistas para que Servaz una fuerzas con Kirsten Nigaard, una agente de la policía noruega que se encarga de investigar el primer asesinato de la novela. Tras varios giros en la investigación y varias tramas complementarias, el duelo final entre Hirtman y Servaz es maravilloso, con un desenlace inesperado, y el epílogo encierra una nueva sorpresa en el último párrafo de la novela que hace lamentar no saber francés para poder leer ya mismo Soers (Hermanas), el siguiente caso de Servaz, no traducido todavía al español.
Bien dicen en la faja que Julian Hirtman es el psicópata más despiadado desde Hannibal Lecter, pues en Noche lo demuestra con creces: mucho están tardando en hacer una película (o una serie, que el caso da para serie…).
PD: La novela, traducida por Mª Dolors Gallart Iglesias, tiene banda sonora de Mahler, ¡y dan muchas ganas de escucharlo mientras se lee!
Arturo García, Librería Santos Ochoa (Logroño)

Setenta y cuatro años después de que el escritor Walter Benjamin intentase, junto con otro grupo de emigrados, huir de la guerra camino de América atravesando los Pirineos por el pequeño pueblo de Portbou, Álex Chico se propone viajar a la frontera para reconstruir los últimos momentos antes de su misteriosa muerte en ese enclave entre dos países. Lo que en principio parece una búsqueda del lugar de la desaparición del escritor se convierte en una vuelta al pasado, a los sitios abandonados, a la naturaleza marcada por los hechos acaecidos en esa historia no tan reciente, como una especie de exploración en el tiempo que también afectará al narrador. Un final para Benjamin Walter está escrita conjugando el diario, la crónica de viaje, el ensayo y la novela. Álex Chico nos va seduciendo con este puzle de materiales convertido en un relato, fragmentado, entre el lugar y el personaje y plagado de reflexiones sobre el exilio, la emigración, el suicidio del escritor, la famosa maleta con los escritos, etcétera. También se muestra como un diario literario que intenta documentar y relacionar la historia propia y la ajena, la pertenencia a geografías distintas, la búsqueda de la voz de los lugares, mudos en apariencia, lo conocido en lo desconocido. Su prosa está despojada de artificios, es limpia, poética siempre y a veces melancólica, como si hubiese sido pergeñada por un escritor extremeño afincado en Barcelona sobre un intelectual alemán con trágico final…
Álex Chico cita a Jorge Carrión: “Viajamos para descubrir, pero también para reconocer. Sólo el equilibrio entre esas dos acciones nos proporciona el placer que buscamos en los viajes”. Y luego escribe: “Creo que Portbou tiene para mí ese significado. Un lugar desconocido que me resultaba extrañamente familiar, como un pariente lejano que regresa para darte a conocer algo sobre lo que no sabías absolutamente nada… Sé que Portbou no sólo habla de mí. Cualquier territorio es, antes que nada, un estado de ánimo, una manera de ser y de interpretar el mundo. Por eso, cada vez que leía algo nuevo de Walter Benjamin tenía la sensación de que no existía lugar más apropiado para poner fin a su vida”.  Setenta y siete años después, una editorial estupenda, Candaya, decide publicar este maravilloso libro.
Julia Millán, Librería Antígona (Zaragoza)